Июнь, жара, год сорок первый
 Никто не знает слово понт,
 Но все завидуют тем первым
 Кого вагон везет на фронт

 Их провожают на вокзале,
 Оркестры маршами гремя,
 Кричит Серега что-то Вале,
 И Вовке машет вся семья

 И только Ванька, сын детдома
 Один на свете, гол как перст
 Ему кухарка тетя Тома
 В карман засунула свой крест

 На все лады ревет гармошка
 Еще все живы, шутки, смех,
 И нужно  выпить, хоть немножко,
 А закурить уже не грех

 Успеть сказать, обнять невесту
 Здесь песни тянут на распев
 И чепуху несут ни к месту
 От водки вовсе захмелев...


Июнь, жара, год сорок первый...