Июль, жара, год сорок первый...

 Июнь, жара, год сорок первый
 Никто не знает слово понт,
 Но все завидуют тем первым
 Кого вагон везет на фронт

 Их провожают на вокзале,
 Оркестры маршами гремя,
 Кричит Серега что-то Вале,
 И Вовке машет вся семья

 И только Ванька, сын детдома
 Один на свете, гол как перст
 Ему кухарка тетя Тома
 В карман засунула свой крест

 На все лады ревет гармошка
 Еще все живы, шутки, смех,
 И нужно  выпить, хоть немножко,
 А закурить уже не грех

 Успеть сказать, обнять невесту
 Здесь песни тянут на распев
 И чепуху несут ни к месту
 От водки вовсе захмелев...


Июнь, жара, год сорок первый...