Не сбылся

За всё, за всё тебя благодарю,

рассыпанный дождём по октябрю,

разбросанный листвою по аллеям,

где ты пройдёшь – и не найдёшь следа

того, что я не сбылся навсегда

и не зову, не плачу, не жалею.

 

За всё, за всё. Не помня ни о чём,

что в мудрых книгах второпях прочёл,

ведь думалось, что стоит торопиться

наприобщаться к мудрости людской,

чтоб к старости на всё махнуть рукой

и в печке жечь бессмертные страницы.

 

За всё. Я выпивал на брудершафт,

какой ни украшай меня ландшафт,

я ни уму, ни сердцу, ни желудку,

ни длани мужика, ни ушку дев,

я на юру торчал, остолбенев,

а мимо пёрла жизнь по первопутку.

 

Зима, зима. Какая там зима

засыплет грязным снегом задарма,

мир сделав инфернально незнакомым,

и, в сотый раз собой переболев,

прекрасны, как классический балет,

мы выйдем в жизнь, не выходя из комы.

 

Спасибо, сочинитель записной,

мы обнажимся раннею весной

гольём ветвей в засохших струпьях почек,

помётом слов на скверном языке

полезем в жизнь неведомо за кем,

мы знать не знаем, он хотеть не хочет.

 

И всё ж таки, нам это не впервой,

одевшись первозданною листвой,

перекликаясь с вечностью по-птичьи,

ропща душою в крапинках заноз,

поверим, что сбываемся всерьёз,

пускай в неподобающем обличье.

 

Хоть как, хоть как, но как-нибудь не так,

а как прожженный конченый чудак,

взмахнуть ветвями, захлебнувшись высью.

Оставь мне вечность

по

ра

же

ни

я,

ведь вы сбылись, и мы – уже не я…

А всё-таки прекрасно, что не сбылся.