ДЕМОН ПУСТЫХ ДЕРЕВЕНЬ

В тихий край сосновой меди и холодных чёрных рек

снова ты напрасно едешь, неуёмный человек,

по земле российской древней долго рулишь через дождь.

Зря. Не та давно деревня. Потерялась — не найдёшь.

 

По полям да мимо плёсов — трасса в Латвию пуста,

без помех несут колёса в подзабытые места,

где, столпившись у обочин, подозрительно бойкИ,

машут лапами, пророчат вслед беду борщевики.

 

Всё сильнее бьётся сердце. За мостом в лесу просвет.

Ты мечтал вернуться в детство, а вернулся — детства нет.

Отдохни, постой немного, сигаретой задыми...

 

Место, брошенное Богом и забытое людьми.

Грязь, нахохленные крыши, опустевшие сады,

по подпольям рыщут мыши в тщетных поисках еды.

Дождь постылый заливает гниль некошенных полей.

Долго лить ему? Кто знает! Успокойся. Сядь, налей.

 

Ни к чему тебе всё это, и былого не вернуть.

Заночуй, а там с рассветом выбирайся как-нибудь.

Оплывают воском свечи, пусто на сто вёрст вокруг,

то ли утро, то ли вечер, капель гулкий перестук.

 

Подступает полночь злая, и во тьме приходит страх,

кто-то прячется в сарае и шевелится в кустах.

Ждать, тоску превозмогая, нету сил.

Задремлешь ты...

 

... Некто глянет, не мигая, на тебя из темноты.

Не упрямься, стань покорным.

Не спасёшься взаперти.

Он войдёт — огромный, чёрный —

в нежить злую превратит.

Им натаскан и послушен,

алчным демонам под стать,

будешь человечьи души в непогоды отбирать.

Станешь, мрачной силой послан,

не отбрасывая тень,

выть тоскливо на погостах мёртвых русских деревень,

страшен, никому не нужен...

 

... Утро. Петушиный крик.

И таращится из лужи на тебя седой старик.