Вечер. Стол. Бумага. И опять пишу...
Вечер. Стол. Бумага. И опять пишу
В горле ком, будто через камень, через боль дышу
Мыслей судорожный бег. Остановлен крик
Нерв пульсирует. Нерв раздет. Открыт
Режет лезвием, выжигает как печать огнëм...
Одинокий плач. Одинока осень. Одинокий дом
На столе словно листьев ворох - творческий бардак
Кофе - третья чашка. Не бодрит никак
Монотонно муха, с вызовом, так упрямо стучит в стекло
За окном тоже тускло, серо, пусто и темно...
Обгорели чувства так же, как обуглился закат -
Жаль, что их не опустишь в папку с надписью "возврат"
И неважно, чей из наушников слышен бит...
Мир внутри разрушен, но connecting всё ещё открыт...
(24.10.2020)
