Привольное
Что ни столб – то божий перст,
зим фарфоровая хрупкость,
лун прозрачные скорлупки
в тихой заводи небес;
дрожь простуженных осин,
на приволье воздух лаком –
не пристало ветру плакать –
он своё отголосил;
белый лес, холмы, холмы –
не калмык он, не кочевник,
в час урочный, в час вечерний
будет петь свои псалмы
о рождении зим-лет...
Кнут метелей – солнца пряник –
попрощаюсь с декабрями,
тенью припаду к земле.
