Привольное

Что ни столб – то божий перст,

зим фарфоровая хрупкость,

лун прозрачные скорлупки

в тихой заводи небес;

 

дрожь простуженных осин,

на приволье воздух лаком –

не пристало ветру плакать –

он своё отголосил;

 

белый лес, холмы, холмы –

не калмык он, не кочевник,

в час урочный, в час вечерний

будет петь свои псалмы

 

о рождении зим-лет...

Кнут метелей – солнца пряник –

попрощаюсь с декабрями,

тенью припаду к земле.