Плоды под солнцем набрали в весе.

Плоды под солнцем набрали в весе,

Акрополь так же стоит на месте.

Несмазанной осью скрипит арба,

Сержант в ней везёт на рынок раба.

 

Из тех кто не хочет в других стрелять,

Его велели сегодня продать.

Вот так интересно устроен мир,

Полмира базар, а полмира тир.

 

Считай сынок что тебе повезло,

Мог стать мишенью, а стал рабом.

И твой император, добрейший бог,

Помиловал, так что склонись щенок.

 

Пыль поцелуй на его сапогах,

Поцеловал? Всё. Заждалась арба.

Езжай, напутствовал жрец замполит,

Придай себе очень радостный вид.

 

И помни, наш царь правее богов,

И не снимай своих вечных оков.

Пусть радостным будет их перезвон,

Улыбка, фото, теперь иди вон.

 

Арба ползёт по жаре на торги,

Мишеням стреляют в сердца, в мозги.

Из тира выносят под простынёй,

У всех несогласных удел такой.

 

Вчерашний воин, счастливый что жив,

Царям и богам шлёт сотни молитв.

И вновь осеняет себя крестом,

Лобзая оковы, ствол и престол.

 

Пускает слюни при виде царя,

Жреца - замполита боготворя.

И ось на которой земля стоит,

Уже так привычно скрипит, скрипит... .