Ковры

Жары вокруг уже всё меньше.

Уже всё больше нежары.

Листов, по-моему, умерших

Лежат, по-моему, ковры.

 

А набросал их в парках-скверах

Смешных поэтов легион,

Ведь он - то полон жаркой верой,

То хладным смыслом полон он.

 

Ведь жизнь морозит без прелюдий.

И пусть истопчется строка,

Вы по коврам ходите, люди.

Всё мягче, люди, как-никак...