А в лугах за рекой васильки да ромашки...

Я летал в Куршевель, я потел на Пхукете,

Я срывал прямо с веток плоды фейхоа...

Но родительский домик на этой планете

Мне милей и дороже дворцов на Гоа.

 

Не найти мне нигде, кроме дома приюта,

В тесноте городской не хочу умирать...

Где-то рядом живёт поэтесса Анюта,

Я готов вместе с ней васильки собирать.

 

Скоро вспыхнут сады бело-розовым цветом,

Вновь закружит пчела и закрутится шмель...

Я надеюсь на то, что сегодняшним летом

Лодка наших надежд не почувствует мель.

 

А в лугах за рекой васильки да ромашки,

Их для Ани срывать мне ни сколько не жаль,

Чуть склоняются клевер, гвоздики и кашки,

Вяжет ветер из них разноцветную шаль.

 

На душе и покой и блаженство уюта,

Так бывает со мной только поздней весной...

Хорошо от того, что так близко Анюта,

Я готов с ней идти до опушки лесной.

 

Здесь стихи не писать невозможно обоим,

Нам их шепчут луга и бескрайняя даль...

И писать и читать непрерывным запоем,

Тратить жизнь на слова нам нисколько не жаль.

 

Есть ещё соловьи и в овраге и роще,

Есть и ландыши там, я нарву ей букет...

С каждым годом тот домик скромнее и проще,

Только он для меня Куршевель и Пхукет.

 

 

13.02.2017