Спицы мелькают...

Спицы мелькают, несёт меня велосипед

Узкой тропинкой по саду, по полю, по лугу...

Мне может десять, а может, одиннадцать лет,

Мчусь через лето, не ведая страха-испуга.

 

Спицы мелькают, поют и дрожат в колесе,

И отступают, робея, деревья с дороги.

Крик перепёлочки слышу я в росном овсе...

Босые, в цыпках ( такая история) ноги.

 

Тайна прохладная - ключ за деревней, в кустах,

Там соловьи ...не по - русски поют, а по...Божьи.

Спицы мелькают, то мчусь я на всех парусах,

Где по тропинке, а где- то и по бездорожью...

 

Сердце моё прожигает насквозь сарафан-

Так хорошо мне, как будто бы выросли крылья!

С маху влетаю в июльский парчовый туман,

Пахнущий ветром, малиной и солнечной пылью.

 

С лёту - к ключу, и неважно, что будет потом!

Пью, не напьюсь золотого сияния неба!

Звёзды ловлю в молодильном источнике ртом,

И заедаю бабусиным подовым хлебом.

 

К дому под вечер с мелодией в сердце спешу,

Спицы мелькают...небесные, в выси залёжной.

Первые в жизни в тетрадке стихи напишу,

Бабушка скажет: не так уж всё и безнадёжно...