личный маленький ад - ад, который ничем не вылечишь,
спазмы кончатся, только у памяти - безлимит,
это ад Маяковского к чёрствой, холодной Лиличке,
и терзания Бродского в доме на Мортон-стрит,

остаются от них только пепел, роса, гранит.

ты в меня... огнестрельное,  жаркое, раскалённое,
я в тебя ножевое, царапиной по плечу,
угольки из жаровни ладонями обожжёнными,
это сердце устало стучать - передай врачу,

я тебе отдала все слова - потому молчу.

ну а дерево вновь зацветёт - молодое, дикое,
высыпь соли под корни - оно рождено терпеть,
и ни разу оно  не зайдётся от боли криками,
даже если на нём беспощадно станцует плеть,

а тебе - до последнего вздоха жалеть. жалеть.