Я шел по улицам чужим, навстречу пьяному рассвету.
Я шел по улицам чужим,
Навстречу пьяному рассвету.
Идеей странной одержим,
Так словно суждено поэту
Достичь не улицы конца
И упереться лбом в панельку,
А встретить на небе творца,
И отдохнув в раю недельку,
Спуститься в мир, отведав всем
Своим нутром калейдоскопы
Ярчайших чувств. А из систем
Сорваться, не запутав стропы.
Мелькали серые дома,
Лежал туман в начале мая.
И мне, казалось, что сама
Во мне блуждает жизнь чужая.
Мешаясь с веком молодым,
Я ненавидел поколенье.
Среди людей я был живым,
Скрывая вечные сомненья.
Я помышлял о высоте,
Но окружение молчало,
Теперь я вижу, что не те
Со мною с самого начала.
Но поэтическая роль
Не приносила наслажденья.
А только боль, сплошная боль
На каждое стихотворенье
Бросалась. И обид мешок,
На всех вокруг, что были слепы,
Я высыпал. И на стишок
Менял закаты и рассветы…
Я шел по улицам чужим,
И верил, что уже настало
То время, чтобы стать своим
Для всех чужих. И солнце встало.
Андронов Денис
