ОСЕНЬ НА ХОПРЕ
ОСЕНЬ НА ХОПРЕ
Вот и осень пришла красавица.
Журавли небо чертят стрелками.
Так хопёрская осень славится
жёлто-красными фейерверками.
Тишина дивным звоном стелена
нежужжанием пчёл и ос
и ни
одного островочка зелени
на всекрасочном пледе осени.
Паучок на бочок на капе лёг.
Для ткача он глядится квёло-то.
А стаккато колючих капелек
в серебро превращает золото.
Не щеглы ли,
дрозды ли,
выпи ли
дирижёра подняли сонного?
Клином клин журавли повыбили
из аорт сердца опоённого.
Соловей ноты вылил
«до», «ля», «ми»,
а зарянка в ответ
«ре», «ми», «си»
и
осень сердце стругает долями
и душе не видать ремиссии.
На осоке я, как на бритве,
но
высших сил не сдержу веления
и в поклоне уже молитвенном
у пенька тру в лесу колени я,
чтоб увидеть и в прели прелести
под грибами ещё не рослыми.
Я люблю утром на Хопре вести
лодку тихо тугими вёслами
и в тиши ликовать,
когда б река
утонула в тумана саване.
Два листочка, как два кораблика
бросят якорь в куговой гавани.
А лещи гладь буровят всплесками,
бьют хвостами и входят в транс сомы.
Под причинами очень вескими
ивы плачутся реверансами.
Я же тропами скроюсь скрытыми
и, чуть млея от духа пряного,
буду снова ловить ланитами
оплеухи ветрища пьяного.
А Хопёр в роли доброй нянюшки
грусть-печаль, что в душе туманится,
унесёт тихо к Дону-батюшке.
Только радость во мне останется...
