ОСЕНЬ НА ХОПРЕ

ОСЕНЬ НА ХОПРЕ

 

Вот и осень пришла красавица.

Журавли небо чертят стрелками.

Так хопёрская осень славится

жёлто-красными фейерверками.

 

Тишина дивным звоном стелена

нежужжанием пчёл и ос

и ни

одного островочка зелени

на всекрасочном пледе осени.

 

Паучок на бочок на капе лёг.

Для ткача он глядится квёло-то.

А стаккато колючих капелек

в серебро превращает золото.

 

Не щеглы ли,

дрозды ли,

выпи ли

дирижёра подняли сонного?

Клином клин журавли повыбили

из аорт сердца опоённого.

 

Соловей ноты вылил

«до», «ля», «ми»,

а зарянка в ответ

«ре», «ми», «си»

и

осень сердце стругает долями

и душе не видать ремиссии.

 

На осоке я, как на бритве,

но

высших сил не сдержу веления

и в поклоне уже молитвенном

у пенька тру в лесу колени я,

 

чтоб увидеть и в прели прелести

под грибами ещё не рослыми.

Я люблю утром на Хопре вести

лодку тихо тугими вёслами

 

и в тиши ликовать,

когда б река

утонула в тумана саване.

Два листочка, как два кораблика

бросят якорь в куговой гавани.

 

А лещи гладь буровят всплесками,

бьют хвостами и входят в транс сомы.

Под причинами очень вескими

ивы плачутся реверансами.

 

Я же тропами скроюсь скрытыми

и, чуть млея от духа пряного,

буду снова ловить ланитами

оплеухи ветрища пьяного.

 

А Хопёр в роли доброй нянюшки

грусть-печаль, что в душе туманится,

унесёт тихо к Дону-батюшке.

Только радость во мне останется...