Тот самый...
Ты знаешь, Марта, если головой
Придавишь душу, то она немеет…
Покалывает что-то попервой.
Потом – не ощущаешь, словно ею
Бог вовсе обделил.
Моя вина. Была когда-то вроде бы живая.
Ну а любовь обычно вроде сна: такой, как пожелаешь, не бывает.
Я понимаю, разочаровал. Не тем, что здесь не замок и не терем.
Что между нами – пропасть и провал. Что стал для самого себя потерей.
Так холодно – слова на полпути в итоге замерзают где-то между.
Рискнули в омут прозы мы войти. Нагие души… Чувство, как одежду,
Несешь над головой, но тяжело совсем не подмочить, не зная броду.
Да, проще будет к месяцу число прибавить мне, чем донести народу,
Что если голой правды наготу скрыть фиговым листом правдоподобий,
То незаметно перейдешь черту. И ложь затянет хлеще всякой топи.
Они клюют все это на раз-два. Чтоб вновь лететь на враки по-сорочьи.
Когда-то смел я был, все называл своими именами. Нынче прочих
Не лучше… И желанную мечту перечеркнули слезы. Пара струек.
Я думал, счастье для двоих найду, когда начну с тобою жизнь вторую...
Плесни мне пива, Марта, раз вино я сотворить из слов-воды не в силах.
Поэзия людей смущает, но… как вижу, проза ангела взбесила.
Молчишь? Да, слово ранит иногда. Молчание порой еще сильнее.
Душа гнетет к земле, когда пуста. Взлетаешь с переполненною ею.
Вот потому тебя не греет страсть. И взгляд твой не сияет мне, а брезжит.
Любовь дается свыше только раз. Увы, но удается даже реже.
Ложатся первым снегом на виски те слезы, что не выплачешь открыто.
И вроде бы не повод для тоски, что нечто свыше данное зарыто.
Не повод, что поводья-поводки напяливаешь из дурных приличий.
Не делаешь рассудку вопреки.
Вот потому тебе я безразличен.
А думалось - как все, и не беда.. Хвали, когда с тобою рядом бездарь.
Уродом восхищайся.
Нечиста в итоге совесть. Пусто свято место.
Что правда? Горсовет постановил - а значит, обоснуют по науке.
Но чудо... Вон как бьется Феофил... Нет чуда.
Сам тащу себя из скуки,
А проку? Лишь в руках клочье волос... Конечно, о потерянном жалею.
Да, можно все обосновать всерьез. Но только повторить чуть тяжелее.
Здесь искорка какая-то нужна.
Да, Марта, это между нами было.
Что угасает - лишь моя вина.
Отрекся от себя, былого пыла.
Любовь сентиментальна, да, но ей
Важнее завтра, а не ностальгия.
Пока я докопаюсь до корней,
Плоды сорвут, как водится, другие...
Да, было дело. Ледяной расчет.
Горячая душа и отнималась
Под грузом правил.
Может быть, еще
Есть шанс
Любви нужна такая малость...
И если любишь - все, что есть, отдашь,
За счастье наслаждаться этим малым.
Вернув харизматичный эпатаж.
Вновь став тем эксцентричным экстремалом.
Чтоб видела любимая, что с ней
И быт - совсем не каторга, а праздник.
Что окрыляет с каждым днем сильней.
Что нет ее желанней и прекрасней.
И каждый день пусть не букеты роз,
Но чем-то да покалывать в подвздошье.
Не подвиг, безусловно, не вопрос.
Но что-то героическое тоже.
