Ее любовь

Ее любовь приходит, как весна. Хотя отнюдь не обещает лета... Она порой убийственно честна, но ты стремишься, пусть исход заведом. Как добровольный пленник и манкурт, забыв свободу, все иные степи... Ты сдобным аппетитностям фигур, изюму душ всех остальных враждебен. Так рвется бык на красное - пускай кровь ранее стремившихся краснеет. Она порой обманчива близка - ты приручен, обезоружен ею. В ней тонешь, но вполне всю глубину познать реально только не мельчая. От перемены места "пряник-кнут" суть неизменна - так же зло отчаян. Не хочешь знать судьбу ее зверей, безвольно и безропотно уползших, когда дрессировать прискучит ей, а хищность... Нет ее в помине больше.

С ней крыша улетает сей же миг, вся жизнь потом - ремонт у психиатра. Она играет чувствами-людьми, она царит в игре, как Клеопатра. И ей не нужно поддавков и фор. Кто проиграл - грозит освобожденье. А выигравшим светит приговор. А зритель лишь глазами и разденет. Она - твой основной любимый грех. Инстинкт быть с нею слишком первороден, чтоб не срывать куши в такой игре. Пускай ты дон Жуаново отродье, но больше нет оскала на лице. Она перевоспитывает быстро. И голос твой взлетает на фальцет с привычных хрипов нижнего регистра. Сомнений груз возносит в небеса. А легкость бытия того, в котором нет ей подобных, тянет вниз, назад. И ты сгораешь падшим метеором. Все понимаешь - так любить нельзя. Упрямо веришь - только так и надо. Ее глаза испепелить грозят. Ее дыханье - райская прохлада.

Пусть плоть едва жива от постных блюд, ты все едино жив духовной пищей. На все готов, чтоб вымолить "люблю". Красивых от прекраснейшей не ищешь. Она, как ангел, превознесена. Пусть дальше ад, пусть муки напоследок.

Ее любовь приходит, как весна.

Когда ушла...

Не наступает лето.