Жизнь Ивана Ильича
Едой затарен дом,
Сидишь в очках защитных,
Грызёшь медикамент
И, кожей рук скрипя,
Листаешь страха том:
На сотню лет рассчитан,
Спрессованный в момент,
Проглочен второпях.
Скажи, зачем ты жил?
На что потратил годы?
И есть ли смысл, ещё
Всё это длить и длить?
Иван Ильич дрожит,
В печёнках все расходы,
И отдает в плечо
Салонной моды всхлип.
И что с твоей весной?
Лжёт болдинская осень,
Доламывая сны,
Лишая синекур.
Пред внутренней лисой,
Как колобок, несносен
Геройством записным,
Закончишь ли паркур?
А, может, жизни две —
Хотя бы! — так протянешь,
Заматерев в тоске
По лучшим временам.
И тишине в ответ —
Самообмана камешек,
Налипший на носке,
И совесть — в стременах.
© ВО, СТИХИРУС, редакция: сент. 2020
