О наболевшем.

Слишком много было писано про осень,

 

О желтеющей и вянущей листве;

 

Стылом сердце,

 

И не в пору поседевшей голове.

 

Тема старая. Избита невозможно.

 

Стёрта в пыль.

 

Но бреду по ней неверными шагами,

 

Отряхнув от паутины свой костыль...