Другой
Глядя на растущий диск Луны,
примеряю завтрашние сны,
рук иных и трепет и тепло -
не через замерзшее стекло.
И вчерашний поцелуев звук
стал чужим, далёким, скучным вдруг.
Глядя на растущий диск Луны,
верю, что стенанья не нужны.
Штопаю прорехи октября.
Может быть, не надо? Может, зря?
В ситцевом наряде из листвы
Я приснюсь другому…
- Это вы?-
спросит завтра, встретившись со мной,
незнакомый мне ещё герой.
- Да-да-да! – забарабанит дождь –
За руку бери! Чего ты ждёшь?
