Скрипка из ели, искусством избитая

Скрипка из ели, искусством избитая,

Ждёт, не дождётся прощальной игры.

Помнит касанья хозяина прыткие,

Помнит души вдохновенный порыв.

 

Мастер вернётся, всегда возвращается,

В руки возьмет инструмент ледяной.

Струны вскричат, зарыдают, раскаются - 

Режь же, подруга шальная, и пой!

 

Ты скрипача в прошлый раз искалечила,

Клялся: прощальный лишь будет этюд.

Губишь его ты надрывными встречами,

Топишь в глубинах чувствительных смут.

 

Скрип нарушает молчание мертвое:

Снова ступил музыкант на порог;

Пальцы скользят по изгибу истертому,

Хлёстко взвивается хрупкий смычок.

 

Скажешь мелодией мягкой, дрожащею

То, что не в силах он в слово облечь.

Пусть он расплачется по-настоящему:

Нечего горечь годами беречь.

 

Ты для него - и кошмар и спасение,

Как не влюбиться в твой дьявольский стон?

Люди такие живут единением;

Здесь он зависим и так обречён.

 

Вскрой и стяни его рану сокрытую,

Пусть он уйдёт. Знаешь ты: до поры.

Скрипка из ели, искусством избитая,

Вновь ожидает прощальной игры.

 

© Анна Вега, июнь 2015