Я бегу по просеке на закат.

Я бегу по просеке на закат.

Серебрится твердь колеи.

Я не рад.

Не в смысле, что я не рад.

Просто - ставлю шаги свои.

То хлопками в сонной тиши лесной.

То шуршаньем сквозь листопад.

Я бегу. От мыслей - что за спиной,

К тем что прочь от меня летят.

Боже мой. Как хочется уловить.

И прижаться. Почти навзрыд.

Я бегу тропинкой седой любви.

Разгоняю себя.

На взрыв.

Разгоняю до двух с половиной пульс.

Забиваю мышцы в шнурки.

И креплюсь бессилием.

И креплюсь -

Тишиной нелепой тоски.

А второй седой на моем плече,

Тихо шепчет: - Вот это да.

Это как-то знаешь ли ... Вообще.

Совершенно не по годам.

Вот попал конкретно.

Как кур во щах.

Ну и как тебя окормлять?

Лучше б жил как все.

Да над златом чах.

Да просил все это продлять.

Вот тогда логично тебе втереть.

Что не хлебом единым... Да...

Чтоб воспринимая меня на треть,

Просветлялся хоть иногда...

Но жужжа на ухом, как старый шмель,

Он прилежно тропит мой путь.

И под каждый шаг подставляет цель,

Чтобы ногу не подвернуть.

Значит - за словесною шелухой,

Тот - который его послал,

Чтоб меня по жизни вести сохой,

Очень хочет - чтобы пахал.