цвета марта

эти дни нанизал на спицы,

 

связал воедино мысли.

 

помню её ресницы.

 

пусты встречные лица.

 

 

 

 

 

волосы цвета марта

 

не дождались старта.

 

и этот бесчувственный штиль

 

меня обращает в пыль.

 

 

 

 

 

вечер такой пьяный,

 

что из комедии рождается драма.

 

и нежность лазуревых глаз.

 

проходит мимо. сквозь нас.

 

 

 

 

 

что эта ночь возомнила,

 

будто она лишь любила.

 

потерянный взгляд прямо пропорционален

 

расшатанной системе координат.

 

 

 

в устье завтрашнего утра

 

я буду, как провожающий на вокзале.

 

где закончилась граница города,

 

 

 

в котором меня не ждали.