цвета марта
эти дни нанизал на спицы,
связал воедино мысли.
помню её ресницы.
пусты встречные лица.
волосы цвета марта
не дождались старта.
и этот бесчувственный штиль
меня обращает в пыль.
вечер такой пьяный,
что из комедии рождается драма.
и нежность лазуревых глаз.
проходит мимо. сквозь нас.
что эта ночь возомнила,
будто она лишь любила.
потерянный взгляд прямо пропорционален
расшатанной системе координат.
в устье завтрашнего утра
я буду, как провожающий на вокзале.
где закончилась граница города,
в котором меня не ждали.
