Пчела, прости - мне снова нужен мёд...

Пчела, прости - мне снова нужен мёд.

Взгляд виноватый опускаю кротко:

вот-вот простуда вновь меня возьмёт

за горло, чуть пониже подбородка.

 

Прости меня, о труженица сот,

что мёдом дань уже плачу зиме я,

но лишь твой сладкий дар меня спасёт

от неминуемого онеменья.

 

Горячим растворённый молоком,

мёд ляжет согревающе и вязко

поверх простуды - там, за кадыком -

и расплетёт голосовые связки.

 

И съёжится, скатается в клубок

простуда, и проступит через кожу

солёной влагой... Ты, пчела - мой бог,

на бога совершенно не похожий!

 

Пчела, твой улей будет разорён.

Исчезнет всё, что под печатью воска

хранится сладким, терпким янтарём -

твоих трудов осенним отголоском.

 

И закричит, зажмурится тоска,

по улью закружится, чуть не плача,

забьётся нервной жилкой на висках...

Прости, пчела. Но только - как иначе?..

 

© Copyright: Николай Лисин, 2018