О доме нашем…
Был в доме нашем самовар, предмет для нас священный.
В нём кипятили чай, узвар – рецепт не современный…
Колодезной была вода, заваркой – листья вишни,
но не осталось и следа от мирной нашей жизни…
Не нажили больших богатств родные наши предки,
но воспитали они нас для мира, не для клетки…
За самоваром, за столом нас собирает вечер.
Сидим, беседуем, чай пьём… уклад всем мил и вечен.
«…Как день прошёл, и почему ты хмур и недоволен?..
Тебе сказали – ты ему?..» Вопрос-ответ… не в споре…
«…Ты пригласи её на чай, сюда, к нам… к самовару.
Поговорим, узнаешь сам, кто… есть цена товару…»
«…А если сам, то помирись, ты человек – мужчина!
Признать ошибку не стыдись, она всему причина…»
Ну вот, и ладно. Хорошо. И на душе спокойно…
Как исповедь свою прошёл. Легко-то как, свободно…
И жизнь по правилам текла, не днём одним прожита.
Она с людьми, да – на века, как заповедь привита…
Но, где теперь наш самовар? В огне, там… под Донецком.
И дом сгорел, и сад пропал, в пожаре… на Советской…
Так… понесло нас «по углам», к чужим, пусть добрым людям…
Так и живем: то – здесь, то – там… с котомками мы блудим.
Не самовар, а чайник в сеть теперь с водой включаем…
Не из колодца та вода… за домом мы скучаем…
:-(((
