Послевкусие
Венок очередного сентября
не нов, тернов. Ловлю себя на мысли:
вино любви успело растерять
приманчивую свежесть спелых вишен.
Теперь его соперник - терпкий рислинг.
Романс любви почти уже не слышен.
Я перестал сегодня доверять
твоим словам. Они упали в душу
и затаились, не найдя дверей.
Когда так душно, хочется скорей
ополоснуться под холодным душем.
Ещё вчера, добыче сладкой рад,
тянул тебя, где даже чёрт не сыщет.
Но вот сегодня, кажется, с утра
я сам, не первой свежести добыча,
сгораю нетерпением удрать.
Быть может, это просто послевкусие
того, что не пришлось, не расплескав,
испить тебя до дна. И вся тоска
прощальных слов и предосенней грусти -
преддверие последнего глотка.
