Окно

Тихонько, сантиметр за сантиметром,

Передо мною прикрывается окно,

Распахнуто что в Божий яркий Мир,

Невидимой рукой, а может просто ветром,

И мне неведомо: недавно иль давно,

И сколько мне назначил тот факир,

Что свет крадёт у глаз измученных моих,

Ещё позволив видеть и писать,

Переводя увиденное в Слово,

Которое язык зовёт мой – Стих,

В котором только можно угадать

Мой Мир за тем окном, что гаснет, и сурово

Скорбит, что не закончен вновь триптих…