Окно
Тихонько, сантиметр за сантиметром,
Передо мною прикрывается окно,
Распахнуто что в Божий яркий Мир,
Невидимой рукой, а может просто ветром,
И мне неведомо: недавно иль давно,
И сколько мне назначил тот факир,
Что свет крадёт у глаз измученных моих,
Ещё позволив видеть и писать,
Переводя увиденное в Слово,
Которое язык зовёт мой – Стих,
В котором только можно угадать
Мой Мир за тем окном, что гаснет, и сурово
Скорбит, что не закончен вновь триптих…
