Уход
Под всё сжигающее торжество секунд,
Крушащих ткань пластичного «Сейчас»,
Так Ветер океанский, злой шалун,
Песчаных замков растворит каркас,
Разгладив волнами Природы полотно,
Так мы со сцены Жизни робко сходим,
Ища, чего обычно не находим,
Испив до дна своей Судьбы вино,
В котором Искры Радости играют,
Посмели что принять за век свой в дар…
Так в Древнем Риме чашу с ядом принимают
От Императора, надеясь, что удар
На этот раз несчастного минует,
И это – благодарность, а не месть…
Боишься или нет, но не позволит Честь
От Дара отказаться… Или нет?
