Тлеет в пачке папироса 
И в бокале тает лёд. 
Море цвета купороса , 
Мою душу солью жжёт. 
 
Под стёртой глади голубой, 
Рифы славятся садами. 
Я покуда здесь - живой, 
Последние 
Свожу концы с концами. 
 
Это взлёт, или паденье? 
Вопрос задам своей стезе. 
Не верю более везенью 
И этой тленной суете. 
 
Все мы в пачке папирос 
И в бокале, тонким льдом, 
Кому-то быть долиной роз, 
А, кому-то страшным сном.