Художнице
Художница, кистью поэта прельстившая
Забыла, небось, рифмоплёта дурного,
Фиглярством ванильным на холсте прослывшего.
Будь проклята спесивость бурного слога
Палитру доброты твоей очернившую.
И искренность, словно бы арфу, расстроив,
Я закономерно стал тенью излишнею;
Наброском, что бросовый и не достойный
Быть вспомненным в пору ненастья с улыбкою.
Мне честно уж нечего тут – пустослову
Рисуй и дале, с ещё большею искрою,
Ступив за призванием столь непреклонно
