Черновик

Сегодняшний рассвет с позавчерашним вкусом

вновь вызвал боль в висках и тошноту в груди.

Вот новый день пришёл, и смотрит Иисусом,

и за ухо берёт: вставай, мол, и иди.

 

Встаю и ухожу. Куда - и сам не знаю.

Наверное, вперёд, хотя - как посмотреть...

До ночи проброжу - а там в объятьях сна я

у суток отсужу положенную треть.

 

Свой начинаю день вновь с чистого листа я,

но жизнь - как черновик, которому не стать

шедевром на века, и потому листаю

его лишь потому, что надо бы листать.

 

Ну вот ещё одна заполнена страница,

и вновь - совсем не тем, чего бы я хотел:

невнятные слова, карикатуры-лица,

обыденный набор сиюминутных дел.

 

День канул, день прошёл - в бессмысленной рутине,

в круговороте дел, в их суетном плену;

а вечером, с тоской, живущей за грудиной,

страницу эту я навек переверну -

 

и новую начну, и вновь - одна нелепость

в нагроможденьи строк, прокисшая, как квас.

Тот написал роман, а этот пишет эпос,

а у меня вся жизнь - трагикомичный фарс.

 

А там придёт Она - в просторном балахоне.

Захлопнет черновик костлявая рука -

и отойдёт в архив мой опус малахольный,

которому не стать шедевром на века...

 

© Copyright: Николай Лисин, 2018