На голгофу
День устало постоит за дверью,
упадёт в клубящуюся хмарь.
Вечер незаметно побледнеет,
надевая чёрную вуаль.
Может поутру тебе приснится –
ты среди любви, среди стихов;
пусть мираж, но улетишь, как птица,
в красоту сирени, в мире снов.
Шторы распахнув, заглянет солнце,
в скомканную, мятую постель,
и трамвай долбит, как иноходец,
птахи ранней заглушая трель.
Замешаешь растворимый кофе,
обновишь лицо - души фасад;
по пролётам лестниц на голгофу
повседневный понесёшь наряд.
Бросишь сослуживцам вместо: « Здравствуй!»
мимолётно, скромное: «Привет!».
Так и ходишь мимо цели властной -
к счастью получить сквозной билет.
