Кто мне подскажет, где лежит граница...
* * *
Кто мне подскажет, где лежит граница,
Где та благословенная страна,
Где от хворобы я смогу укрыться?
Ведь эта дрянь всё время голодна,
Мои суставы неотступно гложет,
Мою веселость ненасытно жрет…
Я заявляю: тот, кто мне поможет,
Пусть всё мое наследство заберет.
Однако всё наследство – только книги,
А в наше время не читают книг,
И мы влачим хворобу, как вериги –
И я, и мой лирический двойник.
Он ни при чем, и я его жалею –
Веселым, легким я его пишу,
Чтоб он, расставшись с личностью моею,
Мог подойти к такому рубежу,
За коим вечное веселье длится,
И к наслаждающимся добр Господь,
И не мешает с ним соединиться
Отброшенная каторжная плоть.
* * *
Да, была необходимость бриться,
Но теперь отпала и она,
Ибо есть потерянные лица –
Им благообразность не нужна.
Как бы выпавшие из контекста,
Эти лица видишь там и тут,
И они без всякого протеста
В бледной толще осени плывут.
И какая б жуткая щетина
Сквозь отёки их ни проросла –
Это совершенно не причина,
Чтобы брать их в общие дела.
Ведь они сомненьем осквернили
Основанья социума – и
Все о них заслуженно забыли
В их недужном полузабытьи.
Вот и я от мира проплываю
Как бы стороной, и потому
О бритье не то что забываю –
Просто знаю: это ни к чему.
