Августа рукопись в тихих сгорела кострах...
Августа рукопись в тихих сгорела кострах,
Скорчились-съёжились дней соловьиных страницы.
Ветер развеял рассветов сиреневых прах,
И разметали его мимолётные птицы...
Вьёт травяную уздечку черничный сентябрь,
Жёлтые тучи плывут над золою пожарищ.
Золотом листьев реки пересыпана рябь.
Осень, кому ты печаль эту терпкую даришь?
Лошади алые стылых закатов идут
По темнолицым, лишённым листвы лесопаркам...
Август предчуствовал - рукопись лета сожгут,
И эту повесть писал бессознательно-жарко.
В сумерках зыбких, где масляный старый фонарь,
Рукопись ищет большого, как лето, романа,
Кем-то неловким пролита костров киноварь,
Всё стало пеплом, не надо искать в том обмана -
Осень...
