Сочиняют непросто поэты...
* * *
Сочиняют непросто, поэты,
Не для глупой моей головы.
Обстоятельство грустное это
Их гордыню питает, увы.
Тот, кто хочет считаться элитой,
Сочиняет как можно темней,
Но строка не бывает избитой,
Если дух заключается в ней.
Я давно эту истину понял,
От элиты отрекся давно
И в саду на дырявой попоне
Воспеваю любовь и вино.
И ни публики многоочитой
Не хочу, ни хвалебных речей –
Мне довольно строки неизбитой,
Ибо дух заключается в ней.
Я лежу – и гиметтские пчелы
Доставляют мне певческий мед,
И, конечно, такие глаголы
Без усилия всякий поймет.
Благодарен я теням и бликам,
Создающим подобье ручья,
И себя не считаю великим,
И о славе не думаю я.
Слава манит лишь юных, а мне бы
Этот ветер поймать на лету;
Что мне слава? Меня ведь на небо
Заберут за мою простоту.
