Этюд

Дрожит, рождая шелест, пламя,

Что пасмурный сентябрь зажёг.

И ветер, плещущий крылами,

Трубит в изогнутый рожок.

 

Деревья, бронзы золотистей,

Грустя, глядят на мир вокруг.

И ветви их – как будто кисти

Обугленных и тощих рук,

 

Что пальцы скрюченные тянут

Из-под чернеющей земли.

Я тёплым сентябрём обманут:

Он тает в розовой дали,

 

Оставив тихий мир в надежде

На дни тепла, что будут впредь.

Всему, в чём жизнь играла прежде,

Черёд приходит умереть.