Этюд
Дрожит, рождая шелест, пламя,
Что пасмурный сентябрь зажёг.
И ветер, плещущий крылами,
Трубит в изогнутый рожок.
Деревья, бронзы золотистей,
Грустя, глядят на мир вокруг.
И ветви их – как будто кисти
Обугленных и тощих рук,
Что пальцы скрюченные тянут
Из-под чернеющей земли.
Я тёплым сентябрём обманут:
Он тает в розовой дали,
Оставив тихий мир в надежде
На дни тепла, что будут впредь.
Всему, в чём жизнь играла прежде,
Черёд приходит умереть.
