Бунин в Париже
Струятся дни крупинками песка,
Боль об ушедшем жжёт, подобно ране,
Клокочет в сердце горькая тоска,
Какой страдают только лишь дворяне,
Закат осенний - пламени багряней,
Как тяжко сознавать, что смерть близка,
А строгая могильная доска
Утонет, как корабль в волнах, в бурьяне.
Течет вода по жести серых крыш,
Уже вот-вот готов уснуть Париж,
А хмурый вечер сентября безлунен,
Не слыша, что в отчизне говорят,
Не ждя от жизни смысла и наград,
Идёт, стуча по камню тростью, Бунин.
