Бунин в Париже

Струятся дни крупинками песка,

Боль об ушедшем жжёт, подобно ране,

Клокочет в сердце горькая тоска,

Какой страдают только лишь дворяне,

 

Закат осенний - пламени багряней,

Как тяжко сознавать, что смерть близка,

А строгая могильная доска

Утонет, как корабль в волнах, в бурьяне.

 

Течет вода по жести серых крыш,

Уже вот-вот готов уснуть Париж,

А хмурый вечер сентября безлунен,

 

Не слыша, что в отчизне говорят,

Не ждя от жизни смысла и наград,

Идёт, стуча по камню тростью, Бунин.