Прости...
Прости меня за непокой,
За надоевшую бессонницу,
За то, что спорю я с судьбой,
Не помышляя успокоиться;
За то, что в сотый раз спешу
В седую ночь, собравшись наскоро...
Прости, родная, за свою
Пожизненную недоласканность.
За то, что изменяю всласть
С красотками – ночными рифмами,
А ты, нисколечко не злясь,
Готовишь кофе мне со сливками
Всенепременно в пять утра,
Бесстыднику неисправимому…
Прости за то, что вновь вчера
Шептал тебе: «Прошу, люби меня».
Потом корил себя: «Любить?!
За что любить-то, Боже праведный ?!»
Но ты вздохнула: «Так и быть...
Уж коль не я, то кто же? Правильно?».
