Прости...

Прости меня за непокой,

За надоевшую бессонницу,

За то, что спорю я с судьбой,

Не помышляя успокоиться;

 

За то, что в сотый раз спешу

В седую ночь, собравшись наскоро...

Прости, родная, за свою

Пожизненную недоласканность.

 

За то, что изменяю всласть

С красотками – ночными рифмами,

А ты, нисколечко не злясь,

Готовишь кофе мне со сливками

 

Всенепременно в пять утра,

Бесстыднику неисправимому…

Прости за то, что вновь вчера

Шептал тебе: «Прошу, люби меня».

 

Потом корил себя: «Любить?!

За что любить-то, Боже праведный ?!»

Но ты вздохнула: «Так и быть...

Уж коль не я, то кто же? Правильно?».