Уходят Мастера...
Умирають майстри, залишаючи спогад, як рану.
В барельєфах печалі уже їм спинилася мить.
А підмайстри іще не зробились майстрами.
А робота не жде. Її треба робить.
І приходять якісь безпардонні пронози.
Потираючи руки, беруться за все.
Поки геній стоїть, витираючи сльози,
метушлива бездарність отари свої пасе.
Дуже дивний пейзаж: косяками ідуть таланти.
Сьоме небо своє пригинає собі суєта.
При майстрах якось легше. Вони — як Атланти.
Держать небо на плечах. Тому і е висота.
Ліна Костенко
Уходя, Мастера оставляют нам память, как рану,
В барельефах печали загадкой оставшись для нас...
И нескоро ещё станут ученики - Мастерами,
А работа не ждёт, и вершить её надо сейчас...
И приходят проныры, настырные, будто занозы:
Руки трут, предвкушая барыш, и берутся за всё...
И, повержен, талант вытирает кровавые слёзы,
А бездарная серость отары чумные пасёт!
Ёжась, никнет пейзаж. Пресмыкаясь, мельчают таланты:
Наше Небо Седьмое - низводит к земле суета...
С Мастерами полегче: стояли они, как Атланты,
Небосвод подпирая... От них и пошла высота!
Кировск, 1988.
