Марш
Марш не бывает весёлым.
Марш есть отложенный траур.
Гимн погибающим сёлам,
Гимн, обращающий в мрамор.
Дождь, отбивающий маршем,
Дождь с кислотой над цветами,
Цветами, что выложит старший,
В сына смертельные раны.
Летят погребальные песни,
И бьются в агонии страны.
Чего ж ты предательски весел?!
Друг непростительно старый...
Слова не услышат за маршем,
И горна вой чуть запоздалый.
Зубило наточено старшим,
Чтоб мрамор рассечь именами.
