О вампирах
И в жолтых окнах засмеются,
Что этих нищих провели.
Александр Блок
У лебеды листок бордов.
Жара над улицей течёт.
Я пить не пил людскую кровь
и в этом главный недочёт.
А пил я водку, пил я джин.
Имел миролюбивый вид.
Не креативно, скучно жил –
по мне акация грустит.
В кафешке кушал чебурек.
Людей морально не ломал.
Я был хороший человек,
такой не нужен задарма,
такой не нужен никому –
по жизни маргинал, отброс.
По мне поют оркестры мух
и дирижёр собачий хвост.
А тот, кто пьёт людскую кровь
всегда с иголочки одет,
и лимузин его бордов,
и есть он признанный поэт.
Он улыбнётся, скажет: я
не пресловутый жуткий граф.
Всё зависть чёрная твоя.
И будет прав, и будет прав.
Тогда пойду, приняв позор,
не вымолвив ни ах, ни ох,
в места, где голубиный мор,
где цвёл вчера чертополох.
И буду, в этот летний зной,
рыдать и рвать свои стихи.
И слышать за своей спиной:
хе-хе хо-хо ха-ха хи-хи.
