УКРОМНЫЙ УГОЛОК ПОДБОРКА СТИХОВ 11268
СЕРГЕЙ НОСОВ
УКРОМНЫЙ УГОЛОК
ПОДБОРКА СТИХОВ 11268
. . .
И в мире есть
укромный уголок
где ты живешь
красиво и таинственно
не замечая
что уходят годы
и больше
не вернутся никогда
другие люди
и иная жизнь
кипит вокруг
такая незнакомая…
ты рядом с ней
давно
похож на прошлое
которое однажды
стало будущим
и больше
не уходит никуда
но ты не удивляешься
совсем
тому что жизнь теперь
переменилась
она тебе -
как новая весна.
. . .
Есть в моей жизни
глубина огромная
как будто подо мною
океан
в его глубинах
чудных
и загадочных
таится
удивительная жизнь
и я ведь ее
чувствую порой
и вижу ее тени
под собою
и сам люблю ее
и временами
плыву безмолвно
в этой глубине.
. . .
Душа боится
когда ее любят
безбрежной жаркой
радостной любовью
как девушка
она сопротивляется
тому чтобы ее
ласкали
пытаясь ею
только обладать
свободная душа
безмолвна холодна
летит она как птица
в небе синем
и может быть
в своем полете дивном
опережает время
незаметно
чтоб в вечности исчезнуть
навсегда
а ты ведь
до сих пор
как всадник молодой
что мчится
на чудесной кобылице
но только знай
она - твоя душа.
. . .
Это все что узнал я
пока я кружился
на этом простуженном свете
как осенью лист
и ты
можешь вместе со мной
пролететь
над рекой октября
упасть
на холодный песок
и заснуть до весны
и проснуться
счастливой и нежной
похожей
на юный весенний цветок
на подснежник
который я буду любить
и любить
словно в сказке
о вечной любви.
. . .
И ты видишь опять
удивительный мир…
и в нем снова луна
у тебя на коленях
и счастливые звезды
летают как птицы
по комнате
и красивое облако
нежно ласкает
твою одинокую душу
и при этом
тихонько смеется
как будто
все знает давно
о тебе почему-то
удивительный мир…
в нем русалки купаются
в озере чудном
и тебя зазывают
для страстной любви
и вокруг
до рассвета
таинственно светится
ночь
тем небесным сиянием
что всегда
помогает нам
бога понять
только чувством
о котором рассудок
и слова не может
сказать.
. . .
Наивно думать
что твои желания
все время исполняет
сама жизнь
какими-то волшебными
путями
которых невозможно
распознать
нет многое
зависит от тебя
твоих решений
и твоих поступков
но есть
и сочетание событий
в котором ты
совсем не виноват
это как в картах -
выпадает туз
потом семерка…
кто это предвидит
и кто же это
может угадать
и ты не знаешь -
управляет кто-то
игрой событий
в этом чудном мире
или они
кружатся как снежинки
и тают
когда сами захотят.
. . .
Жизнь над землей
летит
воздушным шаром
и ты в его корзине
голубой
как мальчик маленький
забравшийся
на небо
и под тобой
леса
поля бескрайние
большие города
как муравейники
где ты был тоже
раньше муравьем
и вот ты над землей
далекой
и все тебе так просто
и легко
и мир
такой огромный
и свободный
вокруг тебя наполнен
ярким солнцем
и музыкой небесной
молодой
быть может
ее ангелы исполнили
ну а теперь
танцуют и поют.
. . .
Мне не бывает
скучно
в этом мире
среди простых
и маленьких забот
я их не чувствую
парю
в прозрачном воздухе
в обнимку с милыми
простыми облаками
и выше всех
быстролетящих птиц
и может я
дотронусь и до солнца
одной рукой
как будто невзначай
ну а в другой руке
держу свирель
и музыка так льется
над землею
как будто бы
таинственный оркестр
играет вальс
пленительной любви.
. . .
Бывает жизнь
приходит в равновесие
как лодка
что качалась на волнах
и волны тише стали
и послушнее
и парус не срывает
больше ветер
и море не страшит
без берегов
и все это
зависит от тебя
уговорил ты волны
успокоиться
по слову твоему
стих буйный ветер
и солнце стало ярче
над тобой
ведь ты его об этом
попросил
мир тебя слышит
понимает чувствует
и в равновесии теперь
и дни и ночи
весна и осень
лето и зима
и молодость и зрелость
и любовь
с которой больше
ненависть не спорит.
. . .
Я не умею прощаться
это всегда бесполезно
даже если
и встретишься с кем-то
опять
это будет другой человек
с тем же именем
с той же улыбкой
но чужой для тебя
почему-то
словно ты его
раньше не видел
и нигде никогда
не встречал.
. . .
Вечер ласкает тебя
как девчонку
в саду у пруда
где никого уже нет
только пальцы
далекого солнца
трогают нежно
траву и листву
исчезая
в синем дыму
за домами
там дышит закат
так тяжело
будто долго бежал
по дремучему
темному лесу
устал
и заснул
у луны на коленях
маленьким мальчиком
что очень просит любви.
. . .
И я живу
как будто на вокзале
где поезда уходят
постоянно
да только вот -
не угадать куда…
один наверное
уходит в небо
другой - под воду
в самые глубины
и третий просто
мчится по земле
и по полям
и по лесам дремучим
неведомо зачем
и почему…
спешат гудят
все эти поезда
с тех самых пор
как я на свет
родился
и будут так же
отъезжать с вокзала
даже тогда
когда уже умру.
. . .
На волшебной поляне
в лесу
все цветы
вырастают до неба
лепестками касаются
белых как снег облаков
и целуют смущенное солнце
так нежно
будто лижут его язычками
и оно разгорается ярче
для восторженной сладкой любви
и ночами всегда
мотыльки прилетают
на светящихся крыльях
на эту поляну
пить чудесный нектар
и кудесницы-феи
как девочки чудные
томно танцуют
наклоняясь так низко
как будто губами
касаясь земли.
. . .
Есть люди что таятся
в стороне от жизни
упрямо
и конечно же всегда
и если жизнь
в лесу
то они - в поле
а если в облака
явилась жизнь
они спеша
спускаются на землю
и прячутся повсюду
в темноте
и если в море жизнь -
они на суше
где их и брызги волн
не достают
и радуются что
обманут жизнь
где бы она
опять не появилась.
. . .
Здесь мир
чужих людей
где я всегда один
а где же
мир моих людей
знакомых?
куда они исчезли
и ушли…
быть может
они все
поднялись в небо
и отдыхают
в белых облаках
а может
на дно моря
опустились
и там с русалками
давно уже живут
но мне не хочется
ни в облака
ни в море
и я один остался
на земле
один в саду
один в своей квартире
и как всегда один
в своей кровати
без всех былых
русалок и подруг.
. . .
В жизни нет ничего
кроме жизни
но это не значит
что не надо искать
в ней каких-нибудь
сладостных тайн
что-то спрятано
даже под юбкой
у неба
кроме белых как снег
облаков
и таится в лесу
на поляне
где волшебные птицы
поют
и в ручье
на далекой опушке
где вода
ну конечно живая
и ее обнаженные феи
по ночам
с наслаждением пьют.
. . .
Все что случилось
надо забывать
и жить
лишь только тем
что будет завтра
или же есть
сегодня и сейчас
тогда ты будешь
счастлив
в этом мире
в любой
обычный день
и каждый миг
пусть твою жизнь
потом прочтут
как книгу
но она будет
уж не для тебя
полезной интересной
и счастливой
тебе же нужно
только лишь мгновенье
которое приходит
вот сейчас.
. . .
И сказанные попусту
слова
в траву зеленую
однажды превратятся
в поле чистом
и громкий крик
стал облаком
уплыл по небу вдаль
и больше
не вернется
все что ты делаешь
и скажешь иногда
все о чем думаешь
и все
о чем мечтаешь
во что-то превратится
непременно
фантазии твои
вдруг просто
станут домом
в котором люди
будут
долго жить
и открывая дверь
тебя не вспомнят
хоть ты их дом
создал
когда-то
казалось бы
мечтая ни о чем.
. . .
И понял ты
что можно не иметь
ну просто ничего
на белом свете
и быть счастливым
так же
как бывают
безумно счастливы
влюбленные и дети
цари великие
и те богатыри
которые
передвигают горы
одной рукой
как только захотят.
. . .
Можно жить
в очень замкнутом мире
и не чувствовать стен
никогда
ведь сквозь них ты
так просто проходишь
как будто они
лишь из воздуха
но увы
не для всех
для тебя одного
остальные
в них видят
всегда
кирпичи или бревна
и стоят возле них
но с другой стороны
не войти им
сквозь стены
не выйти
а ты существуешь
свободно
даже в этом
таинственном
замкнутом мире
на самой окраине
чудной
совсем незнакомой
страны.
. . .
Не знаю
что случилось
и случится
и очень хорошо
что это так
возможно светит
маленькое солнце
в самой душе
и только для меня
и освещает
радости земные
чудесным светом
сказочного дня
в котором есть
все то
что исчезало
и по ночам
и даже на рассвете
как исчезают звезды
под ладонью бога
укрывшего от нас
волшебный мир.
. . .
У человека есть
высокая душа
наверно даже выше
чем он сам
причем красивая
и очень молодая
и в эту душу
он давно влюблен
и тайно
ее нежно обнимает
ласкает и целует
по ночам
а днем
они друзья
он и душа
и вместе ходят
по садам и паркам
и часто люди
видят их вдвоем.
. . .
Никто не заметит
как будто ты вышел за дверь
а не умер
ты крикни
когда ты вернешься обратно
мы стол здесь накрыли
ведь там же не кормят
там души
они не едят
а летают
как длинные светлые тени
кругами
в своем одиноком раю.
. . .
На небе
не звезды а крестики
и не луна
а мочалка
тучи ею хотели помыться
но не вышло
они так и остались черны
словно дым из трубы
посреди пустыря
под замызганным небом
с которого
их одинокие
длинные мокрые клочья
свисают
как штаны
те что кто-нибудь очень большой
снял когда-то давно посушить.
. . .
Нет мне не превратиться
ни в монету
ту на которую
ты можешь все купить
ни в ключ
что открывает двери
в волшебный мир
которого здесь нет
и я останусь
только сам собой
но это все таки
не так уж плохо
меня не спутать
с камнем у дороги
с окном разбитым
кем-то просто так
и со столом
где все могут поесть
не убирая
за собой тарелок
я даже в облако
на небе не гожусь
я слишком твердый
и такой тяжелый
что не летаю больше
никогда
и вместе с тем
ко мне приходят люди
хотят обычно
низко поклониться
не знаю отчего
и почему.
. . .
И у тебя ведь
ничего и нет
богатства никакого
или славы
все время ты один
в своей квартире
и сам с собой
играешь в поддавки
выигрываешь
только у себя
и так доволен этим
почему-то
хотя себе ведь
можно проиграть
тогда ты тоже
в выигрыше будешь
по своему
в ином каком-то смысле
которого глупцам
и не понять.
. . .
На зеленом листе
ты сидишь
как улитка
и ешь его молча
весь день
и вот в мире
таких же улиток
как ты
миллионы
они тоже
на листьях сидят
и едят эти листья
и приходит философ
и всем говорит
«это жизнь» -
лист улитка
на этом листе
и желание есть
это все
к чему сводится
видимый мир
где мы вместе
давно существуем.
. . .
Нет я увы
коснуться не могу
ни звезд ни неба
ни луны холодной
я вижу их
но их не ощущаю
как будто нет их
больше для меня
а есть
вот комната
и мягкая кровать
знакомый стол
паркет
всегда скрипучий
но солнца нет
и ветра и зимы
и снега белого
на улице пустынной
как будто кто-то
взял и зачеркнул
все что написано
об этой жизни
такой огромной
и такой чужой.
. . .
Я еще буду
по другому жить
увижу и любовь
не в ярком платье
а без одежд
на диком берегу
такой же обнаженной
как волна
которая
вдруг с головой накроет
и увлечет
в волшебные глубины
где нет ни воздуха
ни смерти
и ни дна.
. . .
И надо знать
что где-то дует ветер
и холодно и сыро
и темно
чтобы почувствовать
как в комнате тепло
как мягок свет
привычного торшера
как близок мир
которого коснуться
ты можешь запросто
своей рукой
а там
за стенами
где бродят чьи-то тени
и облака ползут
как белые
большие черепахи
по небу темному
там просто
негде жить
и будто вывеска висит
«вход запрещен»
от края и до края
всей вселенной
в которой нет
ни света ни тепла.
. . .
Пора уже
отправить ночь обратно
в ее покои
в космосе пустом
хоть за веревку
вытянуть рассвет
из за горы
пустого горизонта
и всем сказать -
проснитесь
рядом утро
вы станете
красиво танцевать
на фоне неба
я вас поцелую
так как никто
еще не целовал
и в мир отправлю
может нагишом
а может в платьях
из земного пуха
который птицы
вновь подарят вам.
. . .
Я не скажу
что я живу красиво
но как-то - глубоко живу
так глубоко вдыхают
горный воздух
разреженный
и нежно голубой
или идут
в глубокой и прозрачной
голубой воде
где золотой песок
на дне
так светится
волшебным светом
в лучах солнца
словно его опять
заколдовали
все духи яркого
сияющего дня…
и мне ведь хорошо
на белом свете
как будто я
качаюсь так свободно
в огромном легком
светлом гамаке
то поднимаясь
к белым облакам
то опускаясь вновь
к траве зеленой
и глажу ее
ласково руками
как гладят девочек
красивых иногда
и все машу платком
на небо богу
когда он проплывает
надо мной
на корабле своем
из радостного света
в сиянье чудных
золотых лучей.
. . .
Как ты не отличишь порой
туманную погоду
от моросящего весь день
вокруг дождя
в котором капли
так похожи на пушинки
тумана влажного
летящего на землю
большущей белой
мокрой простыней…
так мы не отличаем
от удачи
теченье буден тихих
рядом с нами
похожее
на тихое течение реки
где вдруг всплеснет хвостом
большая рыба
пойдут круги
недолго по воде
и снова тишина
как сон волшебный
закутает все утро
в одеяло
как девочку
которой сладко спать
в полях в лесах
на берегу реки
под деревом
с широкой нежной кроной
что ее прячет
бережно от сглаза
седых старух
бредущих по земле
с клюкой огромной
поступью тяжелой
в которой слышен
груз прошедших лет…
и так мы существуем
в этом мире
и все таки находим
свое счастье
как аленький цветок
в глухом лесу
в туманную
осеннюю погоду
когда не слышно пенья птиц
и солнце
как будто притаилось
в облаках
белых как снег
который выпал утром
к нам на землю
огромным легким
сказочным ковром.
. . .
Какими-то
окольными путями
всегда в обход
приводит жизнь
к тому что ищешь
в этом странном мире
где все не так
и все наоборот
хотя казалось бы -
ну вот то что ты хочешь
там
по прямой дороге
впереди
но нет
приходится
назад вернуться
потом идти тропинкой
в том лесу
где нечисти ведь
мало не бывает
и куда люди
просто не пойдут
по доброй воле
с песней и улыбкой
а после
крутит в поле
та тропинка
хотя и нет преград
перед тобой -
иди себе иди
да только вот кругами
быть может
чтобы было интересней
а может тоже
очень неспроста…
и где только
ты сам не побываешь
пока того что ищешь
не найдешь
и не усядешься
в обнимку на скамье
с той девушкой
которую ты любишь
и не услышишь
гром аплодисментов
которого
ты в жизни не слыхал
с тех самых пор
когда только родился.
. . .
Нет невозможного
на самом деле
не в чьих-то там
разбуженных мечтах
не можем мы представить
что случится
и через год
и даже через день
в любой момент
все так перевернется
что ты и не узнаешь
этот мир
или себя другим
увидишь в мире
таким каким
и не был никогда…
и все возможно
день заменит ночь
в одно мгновение
когда захочет
старик окажется
чудесно молодым
а старый мальчик
снова ходит в школу
и так и не сумеет
повзрослеть.
. . .
Когда ты ждешь
с восторгом чудеса
к тебе потянутся
цепочкой чародеи…
один снимая шляпу
достает кота
из черного пространства
посредине
другой огнем подышит
прямо в доме
а третий угадает
где ты жил
когда еще на свет
не появился
и каждый просит
плату у тебя
за чудеса свои
такие дорогие
и платишь ты
им всем с утра до ночи
и чудеса тебе
теперь так тяжелы
как новые налоги
государства
налоги церкви
всех попов на свете
и темных сил
что к ним прикреплены.
. . .
Зима приходит
в шубе из метелей
с морозами под ручку
как всегда
и что я ей скажу?...
что я такой же
как и был когда-то
пишу стихи
и провожаю осень
как девушку
устало до калитки
целую в щечку
говоря «прощай»…
но все хочу
чтоб она вернулась
когда-нибудь
вся в нежном
шуме листьев
которые
все шепчут о любви…
а что же дальше?...
кто же это знает
кроме того
кого на свете нет
кто приведет нам
за руку весну
для радостных
и жарких поцелуев
кто лето успокоит
лунной ночью
и кто подарит звезды
прямо с неба
которые так славно
собирать.
. . .
Колдовство -
это если одно
превратится в другое
нежданно
как вода
превращается в лед
когда очень тепло
как приходит к нам тот
кто когда-то ушел
чтобы больше уже
не вернуться
как случается то
что случиться не может
и часы вновь идут
на стене
словно кто-то
их тайно завел
хотя раньше
стояли годами
и луна
все качается ночью
над самой
твоей головой
и все шепчет о том
что тебя очень любит
пока ты
сладко спишь
в своей мягкой кровати
и видишь
волшебные сны.
. . .
И кажется тебе
душа твоя уходит
временами
гуляет в мире
с кем-то говорит
а тело остается
тем же самым
все так же полным жизни
как вчера
и улыбаешься тогда
только губами
слова твои
идут не из души
но все с тобой
ведут себя как раньше
никто не спросит –
где твоя душа
а ты ведь ждешь
когда она вернется
как мама ждет
ребенка из детсада
которого
должны ей привести.
. . .
И вот вам встретится
какой-то человек
как будто без лица
и одинокий
когда сидите
где-нибудь в саду
на старенькой скамье
а он придет
и сядет рядом с вами
и будет
долго очень говорить
что раньше здесь когда-то
такой пустырь
бескрайний был
росли одни лишь
лопухи крапива
и никого не встретишь
никогда
теперь же вы пришли
шумят деревья
так хорошо
что стал я не один
ведь я всегда
с тех пор
как я на свете
все так и жил
на этом пустыре.
. . .
И ты дождись
когда все то
что есть на свете
придет к порогу дома
твоего
откроешь дверь -
и синий океан
у ног твоих
так плещется красиво
и пена белая
летит тебе в лицо
пройдешь по улице
и входишь
в лес дремучий
деревья в нем
до звезд
и так темно
и нет тропинок
и никак не выйти
но зато можно
обо всем забыть
в таком лесу
волшебном
и счастливом
который здесь
у дома твоего
а небо
оно тоже
станет ближе
и ты его коснешься
головой
и бог тебя погладит
как ребенка
который вновь вернулся
в старый сад
где все играл
с тех пор
как и родился.
. . .
Пусть говорят мне
все что захотят
я никого на свете
не услышу
я ведь давно
живу за облаками
там так светло всегда
да только пусто
и некому
прийти или уйти
а здесь я только изредка
бываю
сижу на камне в поле
и смотрю
на белые и синие цветы
и никого совсем
не вижу и не слышу.
. . .
Я стал старше
чем эта красивая ночь
нацепившая яркие бусы огней
на запястья
и мудрее
чем этот простуженный день
занавесивший белые шторы
в своем невеселом жилище
я быстрее хожу
чем плывет в свое море река
между двух берегов
так похожих на старые добрые руки
и мне легче дышать
чем сердитому ветру летать
по дворам и подъездам
стуча своей палкой по крышам
часами
и поэтому я
ничего для себя не хочу
зачеркнул все былые надежды
как лишние строки
и оставил два слова -
я жив я живу
это лучше чем смерть
между прочим.
. . .
Есть вход в судьбу
и выход для души
окно для счастья
форточка для скуки
и множество следов
в снегу
прожитой жизни
которые
уводят в никуда.
. . .
Как странно
что поэт живет в стихах
как это несерьезно
лучше в бронзе
быть памятником самому себе
и восковой персоной
своей смерти
сидеть в величественном
каменном дворце
чтобы шагали мимо экскурсанты
как гуси
за своим экскурсоводом
а но ночам
когда ложится спать
большая полицейская охрана
вставать
во весь огромный рост
и мерными шагами
ходить по залу
что-то бормоча
быть может и стихи
«Я памятник себе…»
Но вот и утро
серое простое
уборщица с тебя стирает пыль
а ты опять сидишь
все в той же позе
как приговоренный
поэт и царь
один в своем дворце.
. . .
Сами собой
растут в саду цветы
никто им этого
конечно не прикажет
летают птицы
сами по себе
не по команде
плавают и рыбы
и мы живем обычно
точно так же
всегда и всюду
сами по себе
как волны плещутся
на берег
днем и ночью.
. . .
Чувство юмора лучше
чем чувство вины
и оно сочетается даже
с мечтами
вот мечтаешь
и весело очень смеешься
днем и ночью
и всю свою жизнь
и жизнь с юмором
очень красива
как девица
еще молодая
когда ее взять и раздеть
а потом
наслаждаться любовью
и конечно
смеяться смеяться
как смеется на солнце
роса
и как ветер смеется
легко пролетая
над миром.
. . .
Если кто-то тебя
очень хочет поймать
то поймает
даже если ты будешь
бежать со всех ног
если просит у бога
судьба твоя
чтобы ты умер
бог конечно
позволит тебе умереть
а вот если ты сам
согласишься быть богом
то тебя
не поймает никто
не придется тебе умирать
будешь жить
на кочующем облаке
белом
в загадочном небе высоком
и далекие звезды
ночами считать
и не думать
о страхах земных
как не думает
время о вечном
и не думает жизнь
что ей больше уже
не бывать в этом мире
где так хорошо
иногда.
. . .
Я прикоснусь
к своей мечте руками
какая нежная
ты у меня мечта
похожа на цветок
с большими лепестками
растущий в поле
в полной тишине
и когда рядом
пролетают птицы
ты раскрываешь
эти лепестки
и птицы видят
чудно между ними
такое счастье
снова с высоты
и улетают
чтобы рассказать
об этом богу
в небе голубом
которое склоняется
над миром
как над ребенком
в колыбели мать.
СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов Сергей Николаевич. Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге) в 1960-м году. Историк, филолог, литературный критик, эссеист и поэт. Доктор филологических наук и кандидат исторических наук. С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких известных книг о русских выдающихся писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990; В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб. Издательство «Дм. Буланин» 2008; Антирационализм в художественно-философском творчестве основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009.
Публиковал произведения разных жанров во многих ведущих российских литературных журналах - «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской русскоязычной газете «Русская мысль» и др. Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате - в ленинградском самиздатском журнале «Часы» 1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки» был допущен и в официальную советскую печать. Входил как поэт в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ» и «ДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в петербургском «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь» и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах.
После долгого перерыва вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и во многих изданиях за рубежом от Финляндии и Германии, Польши и Чехии до Канады и Австралии - в журналах «НЕВА», «Семь искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП»», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «АРТ», «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК», «КУБАНЬ». «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «ЛИТЕРА НОВА», «ГРАФИТ», «ЛИТКУЛЬТПРИВЕТ!», «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ), «МУЗА», «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ, «РОДНАЯ КУБАНЬ», «ПОСЛЕ 12», «БЕРЕГА», «НИЖНИЙ НОВГОРОД». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др., в изданиях «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА». «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ», «ПОЭТОГРАД», «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН», «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» , «АВТОГРАФ», «Форма слова» и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я ПАРАЛЛЕЛЬ», «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА), «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) , «КОВЧЕГ», «СОВ, «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ), в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ ГОЛУБИ(К 125-летию М.И. Цветаевой), «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и прозы о Любви. «Перископ»-Волгоград. 2019), «Я ДУМАЮ. ЧТО ЭТО ОТ БОГА…» ( Сборник стихотворений современных авторов к 80-летию Иосифа Бродского. «Перископ- Волга». 2020 ) и в целом ряде других литературных изданий.
В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – -премии «Поэт года», «Наследие» и др.
Является автором более 16-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
Стихи переводились на несколько европейских языков. Живет в Санкт-Петербурге.
