Сильфиды.
Мои сильфиды улетели в края неведомые мне,
Остались после них метели, да камарилья на гумне,
И что-то из ещё, похоже на смех мышиный там и там,
И редкостный идёт прохожий, а остальные - по домам.
Так расправляется с народом короновирус мировой,
Который медленным походом идёт за толчеёй людской.
И дразнится то больше-меньше, то где-то смертью на версту,
И не хватает только «смерша», чтоб побороть заразу ту.
И жалко стало всех сильфидов, без них сплошная пустота,
А были бы, то из флюидов, не испускалась маета.
Но нынче тяготеет вирус на человеческом пути,
Как будто сам церковный клирос застыл и некуда идти.
Всё это зачастую грустно, от плена микро воронья,
Особенно для тех, в ком чувства в годах высоких не броня.
Поэтому важнее слова, возможен только постулат:
«Работайте всегда толково, тогда сильфиды прилетят».
