Сильфиды.

Мои сильфиды улетели в края неведомые мне,

Остались после них метели, да камарилья на гумне,

И что-то из ещё, похоже на смех мышиный там и там,

И редкостный идёт прохожий, а остальные - по домам.

 

Так расправляется с народом короновирус мировой,

Который медленным походом идёт за толчеёй людской.

И дразнится то больше-меньше, то где-то смертью на версту,

И не хватает только «смерша», чтоб побороть заразу ту.

 

И жалко стало всех сильфидов, без них сплошная пустота,

А были бы, то из флюидов, не испускалась маета.

Но нынче тяготеет вирус на человеческом пути,

Как будто сам церковный клирос застыл и некуда идти.

 

Всё это зачастую грустно, от плена микро воронья,

Особенно для тех, в ком чувства в годах высоких не броня.

Поэтому важнее слова, возможен только постулат:

«Работайте всегда толково, тогда сильфиды прилетят».