А.
А он критикует.
Он молод, он ясен
Как след на ковре от дождя.
Он, верно, совсем и не подозревает
О том, как опасна я …
Он молод… Красив!
Безобразен речами
И думает, что он всерьез
Как гений, как Байрон
И только печали
Ему не хватает до слез.
А я, между делом, совсем захворала
В моей бесконечной тоске…
Мне даже его- то любви будет мало,
А ты- это след на песке!
И рифма, конечно, опять захромает
Меж слов, между слез, запятых…
И только один ты из всех не узнаешь
Строки моей легкий стих.
