"Не получаются стихи, не получаются"
Не получаются стихи,
Не получаются,
Но мы о том, особо
Не жалеем,
Что нам от откровения
Печалиться
Мы выложили душу
И радеем.
А как стих получился,
То не важно
Стих будет напечатан,
Нет проблемы,
Ведь мы строку терзали,
Так отважно,
Пусть тем терзаниям
И далеко до темы.
Радушный Поэм – бук
Опубликует,
На вид представит
Наше безобразие.
Найдутся даже
Кто и возликует
Хвалебные высказывая
фразы.
Захваливая наше
Неумение
Бумага стерпит
Редкое уродство,
Ведь у себя мы отбирали
Время
Пытаясь всё добиться
Превосходства.
Быть выше, гениальнее
Предшественников,
Но как – то слабо
выглядят амбиции
И прошлое над нами,
Ярче шествуя
Указывает нам
Хранить традиции,
А нам хотелось выглядеть
Смелее
Поэзия звала быть
В авангарде.
Не получалось
Написать добрее,
На кон не так ложилась
Наша карта.
Да, что там Маяковский
Или Пушкин
Над нами посмеялся бы
Есенин,
Если стихи он наши бы
Прослушал,
То стыд бы охватил его
за время.
В котором не живём,
а прозябаем
И в наших душах
Всё как омертвело,
И ничего о жизни
Мы не знаем,
И сочиняем так же
Не умело.
09.09.20
