О бесприютности.

Покой приснился. Ноги кровоточащие

 

Опять по свету белому несут.

 

Далёко за спиной — бурчат порочащие

 

О том, что надо б нас отдать под суд...

 

Дорога — вдаль. И грязь летит, размолотая;

 

Взлетает пыль; налип к подошвам снег.

 

В трактире старом пиво пьём за столиками,

 

А где-то дальше — оборвётся век.