ВЁРСТ ПЯТНАДЦАТЬ...
У обочин зелёным рядком
Подорожники подати просят.
И под каждым моим каблуком
Путь-дорога…
Поодаль на тросе
Застарелый унылый паром,
Что пристанища ищет годами,
И тревожит под самым ребром
Жажда встречи с родными местами.
Вёрст пятнадцать ещё пешкаря,
Ни одной запылённой попутки.
На ладони стекает заря,
И голубят мой взор незабудки.
Отхлебну разнотравий нектар
Всей своей изболевшейся грудью,
Понимая, что вовсе не стар,
Это боль от удара орудья.
Ностальгией зовётся оно,
И пристреляно чётко тоскою,
Где дороги моей полотно
Штрихпунктирной змеится строкою.
Зазвенела струной тишина,
Вижу луковку церкви родимой.
«Ты откуда?» – спросила она.
Я ответил:
«Из детства, вестимо…»
© Copyright: Владислав Терентьев Самара, 2020
