ВЁРСТ ПЯТНАДЦАТЬ...

У обочин зелёным рядком

Подорожники подати просят.

И под каждым моим каблуком

Путь-дорога…

Поодаль на тросе

Застарелый унылый паром,

Что пристанища ищет годами,

И тревожит под самым ребром

Жажда встречи с родными местами.

Вёрст пятнадцать ещё пешкаря,

Ни одной запылённой попутки.

На ладони стекает заря,

И голубят мой взор незабудки.

Отхлебну разнотравий нектар

Всей своей изболевшейся грудью,

Понимая, что вовсе не стар,

Это боль от удара орудья.

Ностальгией зовётся оно,

И пристреляно чётко тоскою,

Где дороги моей полотно

Штрихпунктирной змеится строкою.

Зазвенела струной тишина,

Вижу луковку церкви родимой.

«Ты откуда?» – спросила она.

Я ответил:

«Из детства, вестимо…»

 

© Copyright: Владислав Терентьев Самара, 2020