ОСЕННЯЯ ПОРА
Ночью осень дождливым стаккато
наводила тоску до рассвета...
Фитофторой покрылись томаты.
Это значит, закончилось лето...
Надоело дождливое соло.
Скука смертная, честное слово...
Огурцы, ожидая рассола,
сами в банки запрыгнуть готовы.
Листопадом укутало землю.
Георгины поникли в печали.
Беспристрастно поре этой внемля,
даже птицы в лесу замолчали...
А природа хиреет всё пуще.
Настроение - некуда хуже...
Почему не поэт я, не Пушкин?
Не могу я описывать лужи...
Не рождают никак искры божьей
ни свекла, ни морковь, ни капуста
(называю их кормом подножным...
пусть растут, лишь бы не было пусто)....
Эти грядки в грязи по колено...
Кабачки по размерам с торпеду...
Говорю вам, друзья, откровенно:
лучше в город я с дачи уеду...
