Ты мой июль
Ты мой июль, грибным дождём умытый,
Искрящийся в оранжевых лучах,
Восторг от встречи, неумело скрытый
В смущении родной улыбки… Ах,
Как я люблю черешневую спелость
Твоих знакомо ненасытных губ,
Рассвета абрикосовую прелесть.
Ночей черничных омуты… Не люб
Ты лишь своей поспешностью горячей,
Беспечностью прощального кивка.
Недолог мой июль и – не иначе –
Осенним послевкусием тоска.
