И тишина...

И тишина…

 

Недавно я разбил свой телефон…

Считайте, что для всех я тихо умер.

И болтовни – пустой в тиши трезвон,

Не оторвет от дел настырный зуммер.

 

За парой слов о быте – скучно мне.

И не с кем говорить душе о Боге…

Живу я духом в творческой стране,

И нет попутчиков на той дороге.

 

Я всех с собой бы взял, да не судьба, -

Вас не пускает суета из плена…

Тащить судьбу греховного раба

Без покаянья – это запах тлена…

 

А я люблю вас всех, люблю, люблю!

С поклоном я шепчу за вас молитвы…

А громко не поется соловью, -

Над полем суетным нет с тьмою битвы!

 

Я не святой, родные, не святой, -

Грехов на крыльях вязкая тенета,

Но не сойду вовек с дороги той,

Где к покаянью есть в душе забота!

 

И словно вехи творчество мое.

Я им столбил и взлеты и паденья,

И жаворонком пел и вороньем,

В сей город я пришел - мольбы раденья…

 

Останусь в нем до века с Богом я,

На крыльях творчества порой летая.

И дай мне Бог, чтоб в сполохах огня,

Мой воск Икара в крыльях не растаял!