И тишина...
И тишина…
Недавно я разбил свой телефон…
Считайте, что для всех я тихо умер.
И болтовни – пустой в тиши трезвон,
Не оторвет от дел настырный зуммер.
За парой слов о быте – скучно мне.
И не с кем говорить душе о Боге…
Живу я духом в творческой стране,
И нет попутчиков на той дороге.
Я всех с собой бы взял, да не судьба, -
Вас не пускает суета из плена…
Тащить судьбу греховного раба
Без покаянья – это запах тлена…
А я люблю вас всех, люблю, люблю!
С поклоном я шепчу за вас молитвы…
А громко не поется соловью, -
Над полем суетным нет с тьмою битвы!
Я не святой, родные, не святой, -
Грехов на крыльях вязкая тенета,
Но не сойду вовек с дороги той,
Где к покаянью есть в душе забота!
И словно вехи творчество мое.
Я им столбил и взлеты и паденья,
И жаворонком пел и вороньем,
В сей город я пришел - мольбы раденья…
Останусь в нем до века с Богом я,
На крыльях творчества порой летая.
И дай мне Бог, чтоб в сполохах огня,
Мой воск Икара в крыльях не растаял!
