Набросок

​Я знаю впереди лучшее лето - 
Девятнадцатое. 
Но вечерами начинаю загоняться
Хоть вроде даже слышал где-то
Об отсутствии любви 
Не взаимной.
Это привязанность.
Но я мудак, пренебрегающий пунктуацией
Что пишет ночью о любимой

Действительно
Под подушкой стихи
Недописанные,
Что-то там.. сколько бывших
В ее глазах отражается,
А за окном струится вечер пышный
Доводя меня до беспамятства. 

В торжественности слов
И яркости салютов
Нет ее плеч немыслимо уютных..
лишь фотографии под тиканье часов
И нету больших мудаков 
И чудаков,
С вихрами взбаламученых волос
Что вечерами пишут до чернильных слез

Я сильный - сам себе твердил
Под одеялом,
Но мне тебя, похоже, не найти
И мне тебя все будет мало
И сколько бы не написал сейчас
Все будет большего хотеться. Знаю
И каждая девчонка хоть мечтала раз
О том, чтоб написал стихи ей парень.