Пять, восемь, двадцать пять.

В возрасте сейчас я интересном-
то - цейтнот, то, хоть, от скуки вой.
Что хочу от жизни этой пресной?
То в страстях сгораю, то - в запой.
 
Скудной рифмой мысль калеча в струпья,
всё пишу чего-то по ночам.
Сложносочинённые раздумья
посылаю поутру к чертям.
 
Годы жизни накрывает проседь,
продолженьем рода лишь горжусь.
Мучают вселенские вопросы,
чем ещё в подлунном пригожусь?
 
Может, я - есть та восьмая нота,
не придуманная - миру дар.
Прошибает эта мысль до пота.
Нет, скорей я - двадцать пятый кадр.
 
Вроде есть, и как-бы незаметен,
ни со стороны, ни с трёх других.
И мельканием своим на свете
не подаришь истин, даже прописных.
 
Так кручусь, как колесо телеги,
всуе скрип стремясь не издавать,
чтобы не заметили коллеги,
чтобы пятым среди них не стать.
 
Восемь, двадцать пять и пять - лишь числа,
в них не надо магии искать.
Просто жить и не копаться в смыслах-
сложится в итоге результат.